Dans ce jour qui n'arrive pas chaque année,
Et comme sans anniversaire, nous ne pouvons pas,
Nous ne pouvons pas savoir que nous existons,
Nous ne pouvons pas savoir que le temps nous est compté.

Et pour ce jour, seul dans mon coin,
Mes idées parties de loin,
Vers ce cadeau que je pourrais t'offrir,
Pour ce plus beau jour quadriennal,

Je n'ai pas trouvé mieux que ce cadeau
Ce cadeau originel d'une inspiration sûre,
Oui naissant d'une source sûre,
De cette source qui ne cesse pas d'illuminer.

Layla, saches que pour une fille de ton charme,
Pour ton romantisme, ton modernisme et ton socialisme,
Je pourrais écrire des livres,
Mais tu n'as pas besoin de me remercier,

Car tout ce que j'ai pu écrire,
Oui tout ce que j'ai pu écrire,
Je l'ai puisé de l'encre de tes yeux.