Lettres maladroites crachées par l'ironie,
Pâleur des mots, faiblesse d'esprit,
Sans maîtresse douleur que c'est difficile,
Relater sans l'émotion, de manière futile,
L'encre de ma plume s'est révélée transparente,
parfois même croyez-moi plus que décevante,
Les idées fuient et les mots m'oublient,
lorsque mes yeux se déposent sur vos écrits.
La vie m'a fait une fleur, j'en suis conscient,
Mais si j'avais su qu'en laissant l'angoisse,
Je courais vers l'impasse d'un lexique déficient,
Peut-être aurais-je choisi ce mal-être persistant !
Les belles phrases ne s'échappent-elles,
Que d'un cri rauque poussé par la haine,
Les mots n'ont-ils un sens particulier,
Que lancés d'un champ de guerre inoublié ?
Je veux des lettres acérées sur des idées dépoussiérées,
Pas des mots, pas des lignes, des tableaux, des signes !
Écrit par âme-staff
"La seule chose que je sais, c'est que je ne sais rien" Le maître; Socrate
"Car le feu qui me brûle est celui qui m'éclaire" La boétie Catégorie : Divers
Publié le 12/11/2010
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L'écriture peut être le fruit d'une pulsion ou d'un travail d'orfèvre. Elle est chaque fois motivée par quelque chose, un sentiment. La palette est riche, le malheur n'est pas seul maître de l'inspiration. Écris ce que tu as sur le cœur, ton bonheur, tes doutes etc. | |
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