Ma plume glisse sur le papier,
Ma foi et mes pensées,
Se transmettent par son aide,
Elle de son plein gré, vole,
Sur le papier.
Celui qui vous dicte,
Le travail et plaisir,
Les haines et les rêves,
Les joies et les rires,
La strophe s'assied.
Des vers noirs,
Ou parfois bleus,
Rimes avec le soir,
Ou même avec tes yeux,
Je suis piégé,
Coince dans ce monde,
Des utopistes rieurs,
Posent sur la feuille leurs cœurs,
Faisant du bonheur leur ronde,
Auxquelles il ne faut pas se fier.
Je sue du plaisir d'écrire,
Incompris des conservateurs,
Ceux qui obligent à fuir,
Mes mots n'en peuvent plus,
Ils s'échappent, écoutez.
Écrit par Aionis
L'amour pour arme, l'humour pour bouclier...
Catégorie : Divers
Publié le 01/01/2009
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Commentaires
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Posté le 01/01/2009 à 15:49:19
tes mots t'échappent pour notre plus grand plaisir...Et nous les écoutons ! Amitiés Louann |
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louann |
Posté le 01/01/2009 à 16:10:25
on ouvre grand les oreilles...très heureux de te lire amitiés reason |
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reason03 |
Posté le 01/01/2009 à 17:29:10
Beau poème, hâte d'en lire d'avantage =) Bienvenue parmi nous ! |
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Embry |