Je me sens si triste, si à part et pourtant si commun.
Mon cœur à la place d'un estomac qui n'attend que de rejeter ce qu'il contient.
je me sens si plein, immortel et unique à vivre.
Moins je pense mieux je vis cet instant qui m'enivre.

J'oublie de respirer, je regarde tout ce qui m'entoure avec peine,
comme si tout n'était qu'une illusion cachant la haine.
J'ai autant d'empathie que la mort, y compris pour mon sort,
la passion devient poison, mon être est à l'abandon.
Et je meurs.

La pleine plénitude, le calme plat, un sommeil éveillé qui ne peut s'endormir.
C'est mon vide froid qui me réchauffe, qui m'absout, le mal est prêt à s'évanouir.
Les sens disparaissent les uns après les autres en ne laissant que le nécessaire,
un nécessaire qui ne nécessite rien, il vit par lui même, il partira de même.
De la violence ne reste qu'une paix, du bruit il ne reste que le silence,
je vis ma mort, sans pour autant trépasser, et me nourrit du vide.
Ça y est, je vis.