Le Cancre est toujours un gamin, ouais mais il est tel
Le stylo-encre glissant au dos de l'exercice :
Il va valsant dans les feuilles, le sang noir-abysse,
Il danse, verse une larme indélébile et belle.

Un minimum de compassion pour cet être triste
Qui résiste à tous le jour et qui pleure la nuit,
Qui, dès l'aurore angoisse d'aller en classe et fuit
Alors dans les campagnes, fantôme de leurs listes.

Cancre, n'as-tu pas pourtant un battant sous ton pull,
Une bulle d'un or pur sous ton bonnet de mule ?
N'as-tu pas la classe que n'a pas le professeur !

Ô Cancre à jamais, prends-toi en main tel ce crayon
Dont la grise mine s'érode à chaque rayon -
De rime ! - et fait ton bonheur en crachant ta douleur !