J'irai dans les creuses tavernes, de celles qui sont sous terre,
Taillées de pierres des champs par cet horloger de grand-père.
J'irai dans les bistrots perdus, grave et presque noyé,
Refaire les mondes, les campagnes et la fin de nos étés.
Nous serons littéraires et enragés, oubliés mais bien réel.
Nous parlerons d'eux, d'elles et parfois même du ciel.
Liberté, oh, que fais-tu ?
Je t'attends.
Belle ivresse, oh, m'entends-tu ?
c'est le temps.
Le temps, bien là, de grands jardins de fleurs.
L'amour, en voiles, sur trois accords majeurs.
Écrit par Biron
\'\'La poésie est une maladie du cerveau\'\'
Catégorie : Divers
Publié le 21/07/2016
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Commentaires
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Posté le 22/07/2016 à 00:24:42
Liberté, dites-vous? https://youtu.be/l19MJbo7a3Y |
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The Stranger |
Posté le 22/07/2016 à 22:58:35
toujours j'aime vous lire Biron... bonne nuit :) |
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MARIE L. |