"L'homme à la valise"
Le ciel est encore froid en vieille Pologne,
Que quelques fantômes à la gare au matin.
Les cloches d'une église chantent pour personne;
Il n'y a que moi et le squelette d'un train
J'abandonne ici, la vie me doit être ailleurs,
Je n'ai plus l'étoffe d'un grand seigneur.
J'ai les mains sèches du temps qui passe,
Ces rigoles creuses des jours perdus
Dans la glace, les lignes de mon visage se cassent
À mes amours; -Je ne reviendrai jamais plus.
J'ai vieilli je crois, mais rarement à deux.
J'ai rêvé oui, mais vécu bien trop peu...
Écrit par Biron
\'\'La poésie est une maladie du cerveau\'\'
Catégorie : Triste
Publié le 21/08/2012
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Commentaires
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Posté le 21/08/2012 à 21:48:56
Sublime poème, la voilà, la vraie poésie, mille merci | |
flipote |
Posté le 23/08/2012 à 11:02:48
Toujours aussi prenant | |
p'tite fée |