La Boulangerie

Sempiternelle cycle, chaque matin.
Lorsque la ville dort, le cœur en main.
Un seul être éveillé.
Le vieux boulanger.

Dans l'arrière cuisine, par delà la maison.
Dans la solitude, brille une seule lumière.
Aux fourneaux, un homme fait affaire.
Croustille l'odeur de la première cuisson.

La grande pelle en bois en main.
Enfournant une nouvelle gâchée de pain.
Pour bientôt satisfaire les clients.
Qui s'empresseront d'y mettre un peu d'argent.

Artiste, créateur.
Chaque matin, le joug de la labeur.
Fait résonner la sonnerie.
Du réveil, pour peindre de nouvelle pâtisseries.

C'est en sommeil, dans la boutique.
Qu'attendent une ribambelle de gourmandise.
Leurs odeurs vagabondent, créent la musique.
de leurs attentes, contre une modeste franchise.

Bien évidement, dans la cour des pâtisseries.
L'éclair est la reine.
Mais au fond, dans les galeries.
La forêt noir, convoite son règne.

Sur l'étagère, en grands dominateurs.
Les pains de deux, sont d'étonnants gouverneurs.
Commandant aux demoiselles :
Les joyeuses baguettes et leur dentelles.

Au grand bonheur des enfants.
Jours brumeux, toujours dormant.
Les friandises sucrées.
Dans leurs tiroirs enfermés.

Beau monde, attendant l'heure.
Ou des fourneaux, le boulanger quittera sa demeure.
Pour ajouter de nouveaux compagnons.
Dans la devanture, hier laissée à l'abandon.

D.