Dehors, l'eau mouille le pavé,
Sur un banc détrempé.
Sommeil un homme solitaire,
Attendant la fin que pourrisse sa chair.
Le monde s'insurge du désespoir,
La justice accable l'auditoire,
Mais seul, le temps passe.
La mort est une impasse.
L'eau coule, effleurant sa peine,
Ce banc maudit l'aubaine,
D'un souffle oublié bien qu'enterré
Par le monde qui l'a tué.
Sans gloire, ni devoir,
Il disparaît.
Perdu dans les méandres du noir,
Seul, il ne vivra jamais.
Écrit par Divinity
Omnis creatura subjecta es vanitati. Es liberabitur.
Catégorie : Triste
Publié le 05/10/2013
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Commentaires
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Posté le 05/10/2013 à 17:06:27
Triste à en mourir c'est le cas de le dire malheuresement. | |
eric |
Posté le 07/10/2013 à 09:39:34
Mais toujours ta belle écriture | |
flipote |