A perte de vue, les premiers pas se rebutent,
Du déjà vu, du réchauffé, de l'amadoué,
Bons sentiments, bonnes manières, parachutes,
Les sculpteurs des grands soirs sont appliqués.

Ce n'est pas mon rêve, ce n'est pas ma patrie,
Mais les vautours du val gagnent à être connus,
Le long des rames de verres s'observe les rayons noirs,
L'empathie visionnaire s'arrête dans les couloirs.

Jamais les jolis mots ne s'en sont relevés,
Le brouillard brun les a constamment pollués,
Où cours les manigances qui rampent sur les lézardes,
Et glace les arbustes le long des matins acres.

Les conflits disparaissent à mesure qu'ils enterrent,
Les agents blanchissant qui refusent l'archipel,
Les espèces symbiotiques des pâtés empierrés,
Réceptionne le pouvoir délégué par Babel.

Frottant les oriflammes qui tourmentent nos aveux,
Les indicibles jeux ont retissé les pagnes,
Vivons-nous encore mieux quand les astres s'éclipsent,
Suis-je encore sur la piste, sont-ils si vaniteux.