Almarita danse dans l'air,
Ses notes arrosent les tomates jaunes,
Des murmures derrière les murs,
Pour le profane derrière, On forme une faune,

On a pas pris la bonne ligne,
Comme un brochet qui mort le leurre,
Comme un enfant qui a peur,
Du wagon qu'on lui assigne,

L'herbe est verte sous les pieds nus,
C'est agréable, comme sur du sable,
Sablés bretons pour le goûter, Sur la table,
Qu'elle soit ronde ou carrée, chacun cherche son graal,

Avec la chaleur du soir on se mue,
En mouettes d'orages agglutinées,
Autour du forum, sur des tribunes de plastique vert,
Sur cette même herbe verte, dans la cour emmurée,
À hurler avec espoir, de muettes prières