Je rode sur le boulevard magenta,
Je ne suis plus qu'un vieux crouton,
Devant lequel on passe, sans attention,
Et les gens ont bien raison, vu mon état,

Oui pour quelques écus,
Je m'achète un fut,
Qui finira pas la nuit,
Sous la lune de Paris,

Mon errance, je la porte,
Comme un triste blason,
Qui ne dit pas son nom,
Comme le vin dans l'aorte,

Depuis que j'ai perdu pieds,
Plus rien en moi n'est affûté,
A part mon couteau cranté,
Comme mes dents édentées,

Avec une baguette magique,
Je reviendrais aux temps uniques,
Où je jouais à l'épervier,
Comme une enfance oubliée...