J'aurais voulu écrire la cloche de l'église qui frappe le village assoupi
Et dire mon amour pour ce décor de novembre, ce paysage sans fin
Me replonger dans ces vagues infantiles et y jeter mes rêves indécis
Me lover dans les murs, dans les trappes, jouir une fois avant le déclin.

Si j'avais pu ne pas oublier les vignes alentours, l'ivresse encore vierge
Les violences du tilleul tressaillant sous les assauts de la fièvre orageuse
Sur mon balcon perché, vaste et ancien, des horizons entiers émergent
Et de leur sucre je m'abreuve, du vin de leurs noces, de leur joie rageuse.

Qu'aurais-je fait sinon écrire leur indicible force, leur qualité inentamée
Les repasser avec tendresse, encore et encore, les contempler et y mourir
La cloche de l'église qui frappe, le village endormi, les vagues d'autrefois
Les vignes alentours, la pitié d'un saule-pleureur et à ses pieds y mourir.