Pourquoi si fort ce mot vous claque comme un burin, un mot qui ne se compose que de cris et de pleurs. Gémit encore des plaintes de ces ailleux, à travers les temps.
La margarine, posée sur la table de bois.


Il les scandalisait par son écriture, et ses mots, bouleversait les ordres.
Les structures inaptes à le satisfaire, seul la dé-construction l'apaisait.
Les limites et les lois le bloquait dans son élan.
L'espace était à lui, les atomes qu'une histoire de formule, lui les voulait vivant, respirant,
soufflant dans la poussière, à travers un rayon de soleil, de quelques poussées
A travers l'épaisse vitre.
Les pensées changent et se déforment dans le temps.
Oh! Qu'il en soit ainsi.