Ils ont des rires dans leurs figures, ces gens-là,
De drôles de yeux, une belle nature, pleine de joie,
Ils ont une vie qu'est si facile, qu'on ne pourrait leur dupliquer,
Aimer, jouer, et puis du rire, comme s'ils ne pouvaient qu'aimer.

De drôles de mains, et puis des mots, qui leur sont propres,
De beaux regards, entre copains, et réciproque,
Et l'on regarde du dehors, il faudrait être à l'intérieur,
Pour comprendre comment on vole, cette ancienne lueur.

Sait on jamais à la dérive, de nos exploits,
Nos trop vieux pontes de la physique, déraperaient, une enième fois,
On finirais tous, simples et modestes, et on s'aimerait aux alentours,
Y aura plus de pauvres, ni de grosses caisses, et on parlerait enfin d'amour.

Celui, le vrai, le beau, le simple, celui qui n'prend pas trop la tête,
Le tout basique, le moins mesquin, et dans lequel, y a pas d'arêtes,
Et puis on irait sur la plage, dire bonjours à nos Madones,
Madame Dérive et Maitre Escale, seraient alors de meilleures hôtes.

Et si au fond de leurs rires, ils sont si simples et si benêts,
Que nous, on frappe sur les vitrines, de leur petit bus pépère,
Et on joue, tant les fiers à bras, quand il faudrait serrer les coudes,
Comment veux-tu être avec moi, Alors que tu forces ton amour?

Mais cette belle société, dans la cour de chez Voltaire,
De nos Lumières, de nos effets, qui restent toujours éphémères,
On ne pourrait en marchandise, récupérer assez de cœur,
Pour aimer autre qu'en nos Patrie, ou en mouton de nos prêcheurs.

Et s'il faut pour vous prouver, trouver en moi un volontaire,
Faites mon Dieu, si vous existez, que je ne sois plus le même,
Enlève cerveau et puis les muscles, même ma plume si tu y tient,
Mais il ne se passe rien en mes murs, car ce problème, c'est bien l'humain

Ivre de ses trop grands quarts d'heures, et puis colon du samedi soir,
De la Mémère qui se sent seule, à coté de son fier à bras,
Ivre de vannes que l'on ressert, toujours malgré cette même sauce,
Celle du dégout, de la misère, de ces humains... Nous sommes bien pauvres...