Elle pose ses mots sur papier,
Sur un très joli carnet,
Aux pages toutes dorées,
Elle écrit…

Mais elle le garde caché,
Ce charmant cahier,
Où elle enferme ses idées,
Elle écrit…

Il est fermé à clef,
Pour ne pas dévoiler,
Ses drôles de pensées,
Et elle écrit…

Mais que peut-elle bien marquer,
Si d'elle, elle ne parle jamais,
J'aimerai pouvoir l'aider,
Toujours elle écrit…

Son écriture est penchée,
En jolies lignes brisées,
Elle décrit ses secrets,
Et encore elle écrit…

Mais parfois elle pleure,
Des larmes de douleur,
Ça me fait mal au cœur,
Mais elle écrit…

il y a tant de malheur,
Que l'on dirait qu'elle meurt,
De quoi a-t-elle dont peur ?
Je crois qu'encore elle écrit…

Je voudrai lui offrir des fleurs,
Un peu de bonheur,
Et quelques douces odeurs,
Elle écrit…

Sur son visage se lit l'horreur,
Le temps qui passe, les heures,
Cela la bloque dans une telle frayeur,
Qu'elle écrit…

Mais je crois que j'ai compris…
Si autant elle écrit…
C'est juste pour sauver sa vie…
Alors vas-y…écris.