Il ne s'effleure que de sa mélodie
Dans la mouvance des sots qui s'acharnent
Contre la fleur de cette mélancolie
Avec l'espérance que ses mots épargnent
La pureté des lilas égayant ses travers
Ne heurtant que le chrysanthème de ses misères.
Dans ces mains vivent et respirent l'espoir
Dans ces mains s'esquissent l'éphèmère d'un sourire
Entre deux silences le temps se fait illusoire
Et la partition reprend sans pour autant se périr
Les notes sonnent et prônent
L'odeur d'un automne
Et ces doigts si sûrs se font tremblants
Et ce roi si mûr se fait bien mourant
Les dièses s'imposent au rythme des croches
Dans une braise de prose où son âme décroche
De ce tour, de cette salle à l'acoustique
Égalant ceux d'un dédale de faubourg mystique
Le piano se noie dans les larmes de l'idiot
Les doigts si sots glissent à contre-tempo
Quand la mélodie s'affaiblit dans la fleur du mal
C'est la vie qui se périt d'allégreur un peu fatale
Fais rimer ton âme telle une symphonie contemporaine
Mais las, le temps s'en ramène avec un insipide requiem.