Si candide est la nuit, sous ce ciel profond,
Si placides sont les cris, tristes sont ces sons,
Sous le rêve, sous l'abstraction de nos vies,
Sous nos paupières closes, sous les draps du lit.

Lorsque Morphée s'adonne à quelques mirages,
Les ombres somnolent dans ces dédales de pages,
Et les mots dansent, les mots dansent encore,
Et le sommeil en silence fait trembler nos pores.

Il n'y a plus le piètre oubli, d'oublier de regretter,
Les syllabes à minuit seront sombres à chanter,
Le mélomane pourtant, sous les cernes de fatigue,
Fredonne encore l'écho de ces heures indignes.

Serez-vous l'égérie, la muse ou le simple rêve ?
Celui que la nuit ruse, celle que le temps lève ?
Et Pygmalion vous dira de suivre le mentor,
Car pour l'insomniaque, le sommeil vaut de l'or.