Elle fut plume sur des airs innocents,
Il fut brume et de chair et de sang.
Ses nerfs se resserrèrent sur son cou blanc,
Elle fut pâle et attendit la mort.
Il devint une mitraille.
Elle devint une botte de paille,
Où vint se poser, d'un souffle éternel
L'orageux baiser d'une étincelle.
Elle fut fée avant que fane sa fleur de l'âme.
Avant que son mari ne devienne qu'un aigle noir.
Elle fut défaite de sa joie et se jeta à la flamme
De la tristesse, lorsque le diable acheva l'espoir.
Écrit par feuille_au_vent
à l'heure des feuilles mortes, la fumée est belle.
Catégorie : Triste
Publié le 14/01/2017
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Commentaires
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Posté le 14/01/2017 à 18:28:31
Voici un joli poème qui nous raconte des métamorphoses amoureuses et néanmoins tragiques. Merci à vous. | |
jacou |
Posté le 14/01/2017 à 22:08:44
Merci Jacou pour ton commentaire | |
feuille_au_vent |
Posté le 14/01/2017 à 23:05:21
Beau poème funeste. | |
suane |