D'encre sont faits tous ces cœurs,
Représentant tantôt le bonheur, tantôt le malheur,
Mais tous ont été créés,
Avec une aiguille et des doigts de fée.
Le mien est en sang,
Il se brise lentement.
Profonde est la blessure,
Elle s'aggrave à l'usure.
Je l'ouvre dans la pénombre,
Puis je reste dans l'ombre.
Peur du regard des gens,
Envie de redevenir comme avant.
Je n'en peux plus de tout cela,
Fatigué d'avoir joué le jeu à chaque fois.
Je crois que je vais fermer les yeux,
Me reposer quand je serais aux cieux.
Écrit par fleurtoxique
La Mort est le début de l'Immortalité......
Ce qui ne nous tue pas nous détruit. Catégorie : Triste
Publié le 03/10/2007
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Commentaires
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Posté le 03/10/2007 à 20:44:47
Beau poème... | |
pichounne |
Posté le 03/10/2007 à 22:14:10
Une fois encore,un très beau poème. Ma chère soeur de plume, je t'aime. Je ne veux pas que ce soit maintenant Que tu rejoinges les cieux malveillants. |
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apocalypse |
Posté le 04/10/2007 à 04:17:54
Fleurtoxique, je te comprend tellement ma puce, si je pouvais retrouver répis et tranquilité, mais a présent il ne serait présent qu'aux cieux, je trouve que cet écrit est merveilleux mais n'abandonne pas, tu t'en sortira, crois-en la parole du vieil ange... | |
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