Enterré sous son vieux linceul transparent,
De son ivresse, le souffle fusait de sa voix !
Soûl tel le tourbillon mouillé de mille larmes !
Cthulhu souffrait de l'inexorable démence !
De cette infâme folie arrachée aux tripes de l'écume.
Néant était sa vie, tel ce silence dévorant la brume.
Livide fut son visage ! L'automate gémissant !
Il était identique au pauvre animal
Des tauromachies de l'illusion.
Sanglot et chuchotement furent les airs de son mirliton,
Souvent joués avant qu'il ait noyé une émotion.
Aussi obscur que les ténèbres des nuits blafardes
Etait son monde écroulé !
Une existence voilée par le soleil noir !
D'une silhouette inerte, sans mouvements.
Son corps imitait les stigmates du temps.
À l'apparence même d'un nuage ou d'une pierre ?
Et semblable à la fois à une matière sublime.
Horrible était aussi son expression fantasque,
Evoquant sordidement un vacarme hideux
Où l'illusion cellulaire,
Paraissait naître de l'atavisme et des axiomes.
Cthulhu ! Ni être visible à la vue fut cette chose indicible !
Cthulhu ! Ne semblait pas non plus être un vaudou.
Cette chose palpable bien qu'elle fut impossible à décrire
M'est aujourd'hui beaucoup plus familière.
Un ami.