Nous ne sommes qu'air,
Vents et zéphires.
Si, un jour la mort nous appelle,
Nous nous éparpillerons aux quatre vents.
Disparaissant dans les fureurs abyssales,
Engloutis par le souffle infernal.
Nous sommes aussi eau,
Telle la marée, flux et reflux,
Suivant le cycle de la lune
Pour aller et venir et,
Finir par disparaître dans les torrents,
Crées pour nous avaler …
Mais en sommes, nous ne somme que terre.
Nous en provenons et pour finir,
Nous y retournerons.
Alors pourquoi se faire du souci ?
Pourquoi être venu ici, si c'est pour retourner,
A l'endroit ou nous sommes nés ?
Nul ne détient cette réponse,
Mais beaucoup la cherche,
Désespérément,
Sans la trouver…
Écrit par jyuoh
Un oiseau qui a perdu ses ailes ne peux plus voler dans ce ciel qui s'appelle souvenir.
Catégorie : Triste
Publié le 06/05/2007
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