Pauvre terre, toi notre mère, toi qui a déjà tant souffert,
Tes invités sont fous et de plus en plus, c'est la guerre.
Pour tes richesses, des peuples sont décimés, bafoués,
Des villages anéantis, des enfants en train de mourir,
A côté de leurs mamans à qui, il ne reste que la force d'aimer,
D'espérer un jour de voir le jour de ne plus devoir souffrir.
Pour des hommes et de leurs débilités, leur force de tuer,
Pour de l'or et autres métaux précieux, plus que la vie,
De quel droit, vous assassins en puissance, vous décidez,
De rayer de la carte, votre frère, votre voisin, votre ami.

De quel droit ? Finalement je n'en sais rien,
De l'indifférence, de la jalousie de la haine,
Retirez les fusils de toutes vos mains,
Et apprenez à dire tout simplement je t'aime.

Si seulement les mots suffisaient,
L'amour comblerait,
Votre vie
D'homme.

La puce qui pleure