La chanson sort sans voix, apportant à nos airs
Un parfum fou coulant, un doux son pour nos flairs
Soudain, oubli. Accord dissonant. Un cri lourd
Fit du parfait instant un fusil sans amour

Chants glaciaux, sans goût ; un flot froid inspirant
Un long, profond soupir. J'imitais un mourant
Trahi par Baryton, si faux qu'on vit la mort
Du tympan assourdi qui subissait mon sort

Soprano, pourquoi j'ouïs ? Vois donc souffrir sans jouir
L'humain sombrant au fond d'un mouroir à vomir
Abandon d'ambition d'offrir à sa passion
Un joli mimosa pour polir sa vision

Un fort coup fit sortir, assomma tout à fait
L'humain trop las du son du sol montant. Mauvais
Apollon. Tant pis. Oui, il y avait du divin
A sa mort gravons donc son sain chant dans du vin

Soûlons nous pour l'oubli du gâchis du parfum
Buvons à l'infini abandonnant nos mains
Du Toujours qu'on a vu à jamais s'appauvrir
Pour aujourd'hui s'ouvrir sur un maudit soupir

Satan fit laid tout son, agitant l'imparfait
Pour pourrir l'ambition qui jadis nous frappait
Quand Chant d'or nous sonnait ; il laissa là son fruit
Sourds, plus aucun goût. Du divin, plus aucun bruit

Pourquoi un tir brisa un chant si pur, si doux ?
Tout à moi apparait si vain, si plat, si flou
J'offrirais tout mon corps pour l'inspiration
Pour à mon doigt sanglant, un vol de galion

Mais aucun madrigal n'offrira à ma foi
La chanson qu'aucun mot n'aura pris sous sa loi
A jamais ma prison, sous son toit incongru
Offrira a mon mal un coulis d'absolu

Puis quand mon flair aura à son goût bu son soûl
Quand l'inspiration aura fait voir son cou
Il partira, laissant un bout pour frustration
D'avoir su sans pouvoir affranchir nictation

Marchant sans but, assis, plus d'humour sur ma croix
Tout charmait mon piano ; aujourd'hui, il a froid
D'avoir un jour bâti un croquis imposant
Pour finir par salir par sa voix l'air ambiant

Voilà qu'on voit mourir la solution aux mots
Qu'on portait sur nos doigts, quand on savait nos maux
Accrochons à nos murs un soupir d'illusions
Qu'à nos corps affaiblis aboutira Fiction

Qu'un jour, ou dans la nuit, s'ouïra un parfum
Un chant pur, doux, sans voix, l'infini dans la main
Alors à mon tympan donnant un chaud pardon
Un divin baryton polira ma passion