Des visages, des voix qui ne veulent rien dire
Se dispersent au fond du monde souterrain
Fourmilière sans but remplie d'enfants sans rire
Où hier est sans goût et ressemble à demain

Je ne peux pas vous faire un récit de l'affaire
Car les spectres ici remplacent les fâcheux
Chuchotez un peu fort et l'on vous fera taire
Pour entendre un peu mieux le cri froid des essieux

Parfois un musicien piétine le silence
Lance des mélodies qui meurent sur les murs
Des chants sans volonté, de grands feux sans essence
Qui sont en ce lieu des hurlements impurs

Je suis le plus mauvais de ces fantômes vides
Mon regard, je le vois, est bien le moins ouvert
Et même en comprenant cet état insipide
Mon esprit restera, en cet endroit, désert