Des lames, des dagues et des lances
Des arcs garnis de flèche blanches
Des armes de celles qui vous fendent la peau
De celles qui vous transpercent le dos

Elles se fanent au soleil
Se rouillent sous la pluie
Sous le sang couleur vermeil
Dont souvent on les enduit

Belles sous le jour tranquille et serein
Cruelles les jours de guerre
Finition laquée pour mieux tenir en main
Pour mieux nourrir les cimetières

Douces comme les chats sous les caresses
Pourtant froides comme la mort
Elles déchirent, déchirent et n'ont de cesse
De vouloir rougir le décor