"Poéticiens"

Je suis un homme de papier,
Feuille blanche souillée d'injures.
Lettre à la cire cachetée,
Du sceau de la magistrature.

Epais dossier rangé en liasse,
Comme vulgaire paperasse.
Sous la main d'un homme de robe,
Défenseur des lois et des codes.

Mon cœur, un parchemin usé,
Que l'amour tâche d'une empreinte.
Que haine noircit au brasier,
En alexandrin de complainte.

Je suis un homme condamné,
Sous grise plume et encre noire.
Homme en proses mal rédigées,
Brouillon divin, sonnet d'espoir.

Coupable en fautes d'orthographe,
Et mauvaises ponctuations.
Pour avoir écrit l'épitaphe,
D'une moribonde saison.

Saison des rois tapisseries,
Le printemps des lys et des roses.
L'hôte de l'Hadès me sourit,
Lorsque mon âme, je dépose ;

Sous la main de l'homme de robe,
Défenseur des lois et des codes.

Caboche à couper sur affiche,
Papier de qualité médiocre,
Tronche souriante, je triche.
Portrait, qu'un journaliste croque.

Je suis un homme de papier ;
Un vulgaire papier journal.
Rubrique, « faits de sociétés ».
Poète fou et marginal.

Pour un attentat poétique,
Aux grands poéticiens publiques.
Couturiers du prêt à penser,
Au silence, m'ont condamné.

http://singevert.wordpress.com