Cela commence par oraisons de baptême,
Dans l'onction d'un prochain langage irrésolu
Quand le pire est lassé, et le meilleur émaillé,
Devant, l'image déplie à même la paille
Épars des passionnées en éventail
Ou des passions d'épouvantail.
Peut-être pouvais-je les appeler avant
L'instant où le passé déraille, repart pêle-mêle.
Peut-être aussi que rien ne sait désigner
Une impression de déjà vu non désirée
Mais que tout peut me rapprocher d'elle.
C'est une feuille crue et j'en ai plein les mains.
Je n'ai jamais su mettre de prénom
Sur le nom des saisons,
L' espoir mis à nu de reconnaître quelqu'un.
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