Sur la soixante six.

Derrière le stop il y a une route
qui se perd dans les méandres du désert
des indiens ont campé
ils ont déplorés les foudres.
Du sable comme mirage d'un doute
au loin file une aride rivière.

Au stop je laisse mugir,
s'exprimer les fondements métalliques
du moteur rougissant à rugir.
Nous somme six sur la soixante-six
les blés, les cafés et quelques reliques.
Mes potes cernés par les oiseaux
et des pipes faites de roseaux.

Après le stop commence la prochaine note
un blues caché dans un vieux rock n roll
nous fumons et les orges dorent
l'horizon s'est figé comme une éternité
et je me souviens Kerouac
d'or des crépitements s'argentent les lacs.

Finalement qu'aille le vent
et qu'importent les stops.