Devant lui le livre est ouvert,
Il lit peut-être ou fait semblant,
Vers ses narines monte la mer,
Odeur de houle et de grand vent.
Il est seul, il veut oublier,
Les pages tremblent et se gondolent,
Les mots commencent à s'agiter,
Les lettres bougent et puis s'envolent.
Voilà que le papier se mouille,
Il ne sent rien, tout est futile,
Les phrases, sous son regard, s'embrouillent,
Sa vie soudain frôle l'inutile.
Ses yeux sont secs comme un désert,
Or le papier est détrempé
Et il comprend, le cœur amer,
Que le livre s'est mis à pleurer.
Écrit par virgile
On ne peut être poète sans quelque folie. Démocrite.
Catégorie : Triste
Publié le 25/01/2016
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Commentaires
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Posté le 26/01/2016 à 01:01:22
Un livre qui pleure, belle image pour un recueil futur de poésie... | |
jacou |
Posté le 26/01/2016 à 12:15:58
La tristesse exprimée dans un style de finesse poétique | |
coeur.de.saphir |
Posté le 26/01/2016 à 12:32:15
Les livres ont une âme comme votre poème | |
Errant |