Avec son cœur trop incendié
Elle en paraît assez frivole
Pour tout le plaisir inventé.

Dans son rire est une rigole
Qui sillonne dans les forêts
Pour en maintenir l'auréole.

De son geste au rang des apprêts
Se dessine un tourment créole
Qui ne l'a pas volé de près.

Et c'est l'amour qui caracole
Dans les ivresses pénitentes
A se relever en idole.

Et elle a refusé les rentes
A la globalité des gens
Dans leurs facilités démentes.

Ses eaux ont croupi sous les vents
Ainsi qu'elle s'est habillé
Sous le brasier de ses amants.