On l'appelait Max la rotule,
Il boitillait en chantonnant,
Aussi bossu qu'un point-virgule,
Dans la préface d'un roman.

Roman de gare abandonnée,
A l'eau de rose évidemment
Et au relent de fleur fanée,
Rempli d'amour et de tourment.

Il fantasmait sur l'étrangère,
La jolie brune aux petits seins.
Il adorait la pâtissière,
Il fréquentait son magasin.

Elle vendait des framboisiers,
Des opéras, des savarins,
De belles tartes meringuées,
Des macarons et des muffins.

Et dans sa tête tourmentée,
La nuit bien seul dans son grand lit,
Il la voyait tout immergée,
Dans de la crème chantilly.

Mais comment lui dire « je t'aime »,
Pensa-t-il, « elle me déteste »,
Il renonça à son poème
Et demanda un paris-brest.

Virgile.