Prénommée Isabelle,
Mon Dieu, qu'elle était moche,
Poilue sous les aisselles,
Le menton en galoche.

Elle avait sur ses fesses,
Cinq énormes verrues,
Que perçaient mes caresses,
Sur sa chair trop grenue.

J'adorais ses gambettes,
Autant que la morue
Et ses cuisses fluettes,
Portant son dos bossu.

Tenter de l'embrasser,
Était un vrai travail :
De sa bouche édentée,
Fusaient des vapeurs d'ail.

Ses seins ? Sans tralala,
Mon avis, je le donne,
Ils étaient aussi plats,
Que des crêpes bretonnes.

Et ses grandes oreilles,
Encadrant son chignon,
Étaient vraiment pareilles,
A de gros champignons.

Sur son nez, des lunettes,
Cachaient ses petits yeux,
Tels ceux d'une chouette,
Qui louchait, tout chassieux.

La serrant dans mes bras,
Je mentais « tu es belle ».
Elle objectait tout bas :
« Je veux rester pucelle ».

Mais je l'aimais quand même,
Malgré ses pieds tordus,
Sa peau flétrie et blême
Et sa langue fourchue.

Virgile.