Ils sont soûls et chancellent,
Les pochards libertins,
Dans les bars clandestins,
Bruyants, qui ensorcellent.
Ils paraissent bouffis,
Avec leur vie qui pleure,
Dépourvue de saveurs,
De projets, de défis.
Tous, sans cesse, ressassent,
Leurs chagrins, leurs démons
Et leurs désirs cochons,
Pleins d'images salaces.
Ils donnent rendez-vous,
Aux jolies demoiselles,
Qui rejettent, cruelles,
Leur amour à trois sous.
Futiles ritournelles,
Qui rougissent leurs lèvres
Et leur donnent la fièvre,
Quand ils épient les belles.
Mais leur chanson d'amour,
Disparaît dans le vin,
Qui fait trembler leurs mains,
Jusqu'au début du jour.
Virgile.
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Écrit par virgile
On ne peut être poète sans quelque folie. Démocrite.
Catégorie : Triste
Publié le 10/10/2022
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Commentaires
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Posté le 11/10/2022 à 09:19:28
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C'est triste, réaliste et bien écrit Bravo et merci |
Edelphe  |
Posté le 15/10/2022 à 10:26:47
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oui une triste réalité ... je viens de lire le poème de vermeil "Clochards" eux aussi -leur chanson d'amour disparaît dans le vin - merci :) |
| MARIE L. |