Elle était l'esquisse de l'esquisse…
Une petite gare dans le brouillard…
Et moi un train fantôme,
Une vieille locomotive à vapeur.
Je voulais me faire beau,
En approchant des quais,
Je gonflais mes poumons,
Et j'envoyais dans le ciel,
Des volutes de fumée en forme de cœur.
Elle se plaignit au chef de gare ;
La fumée polluait, dérangeait les voyageurs.
Je fus déçu.
Alors pour me faire remarquer,
Avec ma sirène, je lançais des sifflements,
Que je voulais, cris d'amour,
Mais cela ne l'émouvait pas.
Elle répétait d'une voix monocorde :
Les voyageurs à destination
De Parpalette, Guadélina, Pasmazate :
Quai numéro un.
Oui, je l'avoue, j'étais amoureux de cette gare.
Amoureux de ses rails rutilants ?
Amoureux de ses quais fleuris ?
Amoureux de la salle d'attente
Et des banquettes en bois ciré ?
Amoureux du hall aux deux guichets,
Où planait toujours une odeur de voyage ?
Amoureux du petit local,
Où s'entassaient les bicyclettes
Et les poussettes des bébés voyageurs ?
Je l'aimais cette gare
Et depuis longtemps.
Mais où était son âme ?
Car les gares ont une âme, le saviez-vous ?
Elle était amoureuse d'un TGV,
Une magnifique machine,
Jeune, grande et puissante.
Elle se pâmait en le voyant arriver.
Et moi j'étais malheureux,
A cause de son indifférence…
Alors, chaque nuit,
Dans mon hangar poussiéreux,
Je fais un rêve étrange :
Je lis à la une de mon journal
(La vie du rail) :
Le TGV de 8h45 a déraillé !

Virgile.